Notre sensible et douce poésie.
N’à d'autre sens que de leurrer nos ennemis
Car dans la poussière ils finiront
Et c'est la gloire que nous honorerons
Le soigneur voit la beauté.
D’un massacre adoré.
Quand le divin guerrier.
A fini de tuer.
C’est le temps des soins.
Pour les monstres c'est la fin.